这本书，横垮了2千多公里，一直被我带在身边，阅读，在机场，在沙发，在寝室，在任何一个一个人的时候。

这不是一件很私人的作品，确切得说，本杰明让我有些失望，这个故事适合任何一个新锐青春派小说家的开篇宣传，却不应该是本杰明的长篇，它太主观，太激烈，太强悍以至于不成熟不大气不让人留有余味。

色彩的鲜艳到了一种极致就过于刺眼，小众被推崇到一定高度就变成一种做作的姿势，好在，本杰明只是一个真诚的文艺男青年，他说写这本书横垮了他在北京这三年，搭进去半条命，这种至始至终的决绝的华丽姿态变成一串惊艳的转身，爱情在高调地汹涌，但是最凄美的却是不自制的痛楚，离散，现实，背叛，冷漠，所有的形容词都在穿透这个故事。

这个故事，非常简单，所有爱情故事里的情节而已，在爱和被爱的过程中却不断穿刺一些无可正视的寒冷与耻辱。

伤是一种耻辱。被抹杀。也兀自疼痛。它长久地成为一个哭泣的借口，无可躲藏的撕裂，不能成全的愈合。

我更喜欢秋多一点，不是后来跟着疯子去北京的秋，是在上海画展里的秋，给疯子提钱去机场找娜娜的秋，地铁里想着城市另一端的朋友的秋，水声里给疯子洗澡告诉他一切都会好起来的秋。我想所有人都会喜欢这样一个女孩子的，穿宽大球衣，露出一双漂亮的腿，爱一个人，心甘情愿。但是所有人都会喜欢做娜娜而不是秋，那个被疯子扔在一个下着雨的城市的女孩子，到最后也没能和他在一起。

秋是这样一种女孩子，她明确地坚定地固执地带着伤在爱，在爱的时候，忍辱负重，委曲求全，直到厌倦，自己给自己一次焚烧殆尽，然后重生。

我很同意洛洛的那一句：这是一种自残。

如果一定要在这本色泽明艳的书里找一处最不舍得忘记的记号，我愿把这一抹哀艳留给秋，秋的锁骨，最好的纪念。